16 1927 Décembre. C'était il y a quatre-vingt-dix-huit ans. Ateneo de Séville, et la personnalité hors du commun et la fortune colossale de Ignacio Sánchez MejiasIls organisent une rencontre de poètes pour commémorer le tricentenaire de la mort du poète cordouan. Luis de Gongora, lumière éternelle de l'âge d'or de la littérature castillane.
La journée principale se déroule dans l'auditorium du Société économique des Amis du pays Depuis la rue Rioja, le défilé des Rois mages se prépare dans les locaux de l'Ateneo – un rêve devenu réalité pour José Maria Izquierdo—Le regard d'un enfant devenu adulte—. À peine trente ou quarante personnes assistent à la première soirée littéraire, qui s'achève vers minuit. Beaucoup de sièges vides, comme un vide. Tous les poètes sévillans de la revue sont pourtant présents. Midi: Romero Murube, Llosent, Laffón, Sierra, Villalón... et Hadrien del Valle, qu'il lança à Federico, après avoir lu ces poèmes de son Ballades gitanes, « La veste, le col et la cravate. » Et un certain Luis Cernudala tête baissée, souhaitant devenir invisible, devenir Profil aérien.
Après les récitations et le flash au magnésium de la célèbre photographie, Ignacio emmène les poètes dans sa propriété pour célébrer la rencontre et la vie elle-même. L'air froid et distant de Séville contraste fortement avec la chaleur de ce qui va se dérouler dans le hall principal du domaine Pino Montano, éclairé par des bougies qui rappellent les confréries religieuses. Il a acheté le domaine. Joselito le Coq à son frère Rafael, dont nous savons déjà ce que c'était Le Divin Chauve avec des choses liées aux jundelas. Lorsque les poètes de 27 arrivèrent à Séville, le domaine appartenait déjà, bien que non officiellement, à LolaLa sœur de José et l'épouse d'Ignacio Sánchez Mejías. C'est un lieu entouré de pins, loin du bruit et de l'agitation de la ville. L'air, vif et mystérieux, circule entre les palmiers, effleure les parterres d'œillets et de roses, plane au-dessus des créneaux qui couronnent la façade. Ce refuge andalou, fait d'ombres et de douce lumière, aux murs blanchis à la chaux, deviendra, le temps de quelques heures éternelles, l'épicentre de l'histoire de flamencoUn moment dont on se souvient mille fois.
Un silence s'installe sur la réunion. La tisane à la camomille continue de couler à flots, mais il n'y a plus de récitations de poésie. Damaso Alonso a récité de mémoire le Solitudes de Góngora, du python à la queue, en espagnol et en anglais — ni hypnotisme, ni jamais, jamais Plus de Maures, plus de spiritualité, plus de rires insouciants de jeunesse. Tout cela est terminé. Cela s'est terminé, dans la langue de Apollonien y Breton.
« À ce moment-là, le flamenco C'est plus qu'un art. C'est un mode de vie, une manière de tenter de comprendre le monde à travers la souffrance, la passion et la liberté. C'est la terre elle-même, les racines de l'existence, l'esprit du créateur.
La nuit tombe dans le noir. Un noir sombre et respectueux, où des lutins épient à travers les interstices des fenêtres hermétiquement closes. Les lumières et les ombres de l'art se révèlent. flamenco…avec toute sa tragédie et sa folie sur le dos. C’est l’heure de la guitare rauque et de l’air dense de cante.
Tous voient en un vrai gitan de Jerez de la Frontera « une trompe de pharaon », « une bête sauvage blessée », « un puits terrible d’angoisse et de sons noirs », « l’homme qui a le plus de culture dans le sang », celui qui a déclaré Federico García LorcaIl est assis dans un fauteuil en jonc, dans un coin, en train de boire du brandy, le regard fixé au sol comme s'il pouvait voir à travers la terre. À côté de lui, Manuel Gómez Vélez, Manolo de HuelvaUn fidèle écuyer, les nuits où les gobelins pouvaient apparaître ou non. C'était bien le cadet de leurs soucis. L'essentiel était d'être là où il fallait être. Se positionner là où les taureaux infligeaient leurs blessures de cornes et leur gloire. Et c'était là, à l'endroit précis, qu'il se trouvait toujours. Don Manuel Soto Loreto -ou alors Leyton« Qu’importe ? » Au fil des ans, Ignacio l’emmena par la main chez plusieurs médecins pour soigner les maux incurables qui l’emportèrent à l’été 1933.
Certains ont dit que ce n'était qu'une fête pour enfants de riches. Pas du tout. C'était une célébration de la culture, écrite et chantée. Quiconque souhaitait s'écarter du programme était libre de le faire. Mais ce qui est intéressant, c'est que… Le bosquet perdu de Alberti Et ce que les autres participants ont ressenti ne suivait pas le chemin des chevaliers et des vassaux. Ici, l'inexplicable se manifestait, quelque chose qui ne peut être compris que par l'émotion, jamais par la raison. Dans ce domaine, cette nuit-là, les poètes et les artistes se laissèrent emporter par quelque chose qui les dépassait, quelque chose qui déborde entre la musique et les vers, qui, au final, ne font qu'un.
García Lorca est à la fête, et son Poème de cante jondoDámaso Alonso, quelque peu déconcerté, pensait que Ta rue n'est plus ta rue, / c'est juste une rue comme les autres / une route venue d'ailleurs C'était populaire et ce n'était pas l'œuvre de Manuel Machado. Gérard Diego, à qui il chantait dans un style taurin Diego ClavelRafael Alberti, qui Calixto Sánchez Je lui chanterais une chanson. Marin en terre. Jorge Guillen, Cante jondo, cante jondo Un soupir s'évanouit et disparaît.. José Bergamíndéjà en rêve La musique silencieuse de la corrida. Fernando Villalón, que « si mon palo... ". Juan Chabas y Pepín Bello, le ciment cordial de la génération depuis l'époque de la Residencia de Estudiantes de los Madriles.
Au centre de ces regards vitreux, Manuel Torre, la gitane profonde et sage de cante, qui affine ses rêves le regard perdu dans la course d'un lévrier poursuivant un lièvre à travers la nature sauvage, se préparant à faire le cante qui vibre dans les entrailles.
«Le cante jondoAvec sa pureté et sa profondeur, elle se déploie dans toute sa splendeur. La voix de Manuel Torre est un fleuve de lamentations, de plaintes silencieuses et de cris étouffés que lui seul peut comprendre. flamenco « On peut traduire. Chaque note, chaque verset, résonne avec une force inhabituelle, comme si la terre andalouse elle-même parlait à travers sa gorge gitane, racontant des histoires de lutins, d’esprits errant entre les vivants et les morts. »
El flamencoÀ l'heure actuelle, c'est plus qu'un art. C'est un mode de vie, une façon d'essayer de comprendre le monde à travers la douleur, la passion et la liberté. flamencoÀ présent, c'est la terre elle-même, les racines de l'existence, l'esprit du créateur. Le duende s'est installé au cœur même du rassemblement flamenco et littéraire.
El cante jondoAvec sa pureté et sa profondeur, elle se déploie dans toute sa splendeur. La voix de Torre est un fleuve de lamentations, de plaintes silencieuses et de cris étouffés que seuls les flamenco peut se traduire. Chaque note, chaque tierce, résonne avec une force inhabituelle, comme si la terre andalouse elle-même parlait à travers sa gorge gitane, contant des histoires de lutins, d'esprits errant entre les vivants et les morts. L'air vibre, comme si la magie de flamenco pourrait défaire la réalité elle-même.
La fraîcheur de la nuit s'est infiltrée dans le domaine, près de la cheminée, où les branches d'olivier crépitent. Pourtant, les musiciens et les poètes sont, au sens propre du terme, envoûtés par la magie de… flamencocomme s'ils ignoraient le passage du temps. Le gobelin, cette entité mystérieuse et éthérée, a pris possession de tous les présents, emplissant la pièce d'une atmosphère surréaliste. Les canteLes mots de Lorca se mêlent à ceux de Torre, tandis que les yeux des poètes brillent d'une lueur fiévreuse, comme s'ils pouvaient voir au-delà de ce qu'ils voient réellement.
Les premières lueurs de l'aube dissipent l'instant. La clarté trouble du matin teinte le ciel bas et plombé d'un mélange de gris et de nuages blancs. La vérité de flamenco Le pouvoir est déchaîné. D'un seul coup, le carcan des postures et des corrections a volé en éclats. Les larmes montent aux yeux de l'homme de Grenade. L'homme de Morón s'arrache les cheveux. La salle Pino Montano est plongée dans un silence hivernal, une explosion contenue depuis des siècles par l'art, la passion et les cœurs battant au rythme de la seguiriya, un rythme à jamais gravé dans les mémoires. Au loin, un chien aboie. ♦
